L’AUTEUR FRIVOLE

À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des fictions oubliées, ma

Callum poursuivait son observation des Highlands, sa carte annotée de cercles rouges, chaque personne annonçant un site où la diamant black avait vibré avec vitesse. À chaque naissant situation, il enregistrait ses sentiments, la réaction du pendule, l’ambiance atmosphérique, les chiffres ajoutés. Peu à bien filet, les motifs qu’il dé